第2章
从这个角度，Solo能看到一场激烈的思想斗争，但克格勃特工，显然，不愿在任何一方面落人下风。“当然。”Illya尽量轻松地说，扬起下巴，扯了扯领带，然后，就在美国人眨了眨眼的时间，他从门口消失了。一个非常的业余花花公子，Solo想，天知道他会干出什么来。但不管怎么说——他提起那副圣母画像，满意地端详——这位女士现在是我的了。
他小心地将她塞到马甲下面，然后取出伪装成打火机的微型相机，开始对着那本备忘录拍照。
Illya Kuryakin并不是在和一位女士调情；他是在拯救Napoleon Solo。天知道美国人怎么能在里面磨蹭那么久。这是个娇小的意大利女佣，几乎不会一句英文。他把她堵在走廊上（以他的身量来说丝毫不成问题），然后，首先，试图赞美她的头发。但她满脸疑惑，于是Illya知道是时候放弃自己可怜的意大利语。他费力地回想Solo和女人们打交道时的样子，美国人为什么总是能搞到手？他费劲地挤出一个微笑，希望能靠这个迷倒她。但对意大利女佣来说，Illya Kuryakin看上去就是一个尴尬的，没找到厕所的男宾。她没空欣赏他的傻笑，事实上，她赶着要到走廊尽头的衣帽间拿一件披肩，因为有客人觉得有些凉。意大利语连珠炮般轰个不停，令苏联特工头昏脑涨。一件披肩，她叽叽喳喳地说，展开双臂示意——这么长的一块布，您明白吗？
Illya Kuryakin错误地认为这是拥抱的暗示。尽管认为这极不得体，但出于职业素养，他咬了咬牙，伸出用双臂环住了她。“您无耻！”女人惊叫道，险些将他吓出冷汗。但所幸客人们都在花园里，没有人会向这边投来好奇的目光。待两边都冷静下来时，Illya能感觉到自己的右手开始发抖。
女佣决定再尝试一次。她抱住自己，冷，您懂吗，先生，冷。
金发的俄国人点点头。
她指了指尽头的衣帽间——Illya再次误以为她指的是自己——然后做了一个包裹住自己的姿势：我要一件能裹住自己的东西，因为有点冷，您现在明白了吗？
随后发生的事出乎她的意料。高大的陌生客人迅速地脱下外套，然后披在了她身上。非常体贴，极尽温柔——别以为只有美国人才懂绅士风度那一套，俄国特工满意地想。今天，Illya Kuryakin同志代表了苏联男性的最高素质——但谢谢了，同志们，谢谢，不用鼓掌。他扶着女佣的肩，小心地让她背过身去，然后半推半架着她往前走，无视她一路发出的抗议声。女人为什么总是这么情绪化？Illya疑惑地想。意大利人为什么总是那么喜欢打手势？最终她把外套还给他，无可奈何地走了。
胜利完成任务的Napoleon Solo从走廊里出来，迎面看见他劫后余生的俄国搭档，面色绯红，气喘吁吁，脱了外套，右手还在微微颤抖。
“等等，让我理一下思路。”他偏过头沉思了一秒。“我是不是出来得太早了？”
“你最好告诉我，”苏联特工的耐心已经到了极限。“你他妈的已经完事了。”
“啊哈。”
“你是我见过最差劲的间谍。”
“你是我最不想共事的搭档。”
“我今晚就要申请调回莫斯科。”
“回去找妈妈？”
话音未落，Solo就被按在了墙上。他很快便微笑着举起手投降。别弄坏了我的西装，美国人用口型说。
金发男人松开了他，然后极度警惕地四下扫了一眼。“你都拍全了？”
“一点没落。”美国人郑重地用手将西装捋平。“很有收获的一天，Peril。”
老实说，Napoleon Solo感觉自己现在富可敌国。
Napoleon Solo知道，即使他只是个在保险公司里开电梯的，他也能成为全纽约干得最好的那个。他是个天才，他对此非常清楚。他知道如何叠好衬衣，将裤缝熨笔直，扣紧领结，说一口造作但迷人的美国腔调，抑扬顿挫都滑得像是在抚摸猫毛。他熟知每一个清晨，每一个下午，熟知每一个可爱少妇的电话号码，他熟知这世上的一切门路。他品味不错（“谢谢夸奖，女士们”），他是整个西半球最好的开锁匠，他有点虚荣——谢谢，这点他自己也知道。上天没能让他降生在挂有伦勃朗的房子里，但这个布鲁克林的中士生来什么都有：四季酒店，萨维尔街的定制西装，女人，松露，还有鱼子酱。
除了不小心栽在四国警方手里的那次，Napoleon Solo一直是个幸运儿。他知道自己很幸运，他当然知道。
但最要命的是，当他那双蓝眼睛望向你时，你知道他要你也承认这一点。
或者至少Illya Kuryakin是这么想的。“我必须说，我早就想问这个了，Peril。”美国人说。“你为什么从来不笑？”
Illya不屑地哼了声。“我不是你，牛仔，我用不着。”
“你们俄国人，”Solo评价道。“总是有种发自内心的，”他扶了扶楼梯口险些被撞到的盆栽。“不热爱生活。别这么沉着脸，Peril，拿出你掀掉我的车后盖的勇气来，没有那么糟，我们不过是迷路了二十分钟而已。”
“我总觉得今天要发生什么事，”Illya闷闷不乐地打量着身边的骑士盔甲，然后视线转了回来。“或者已经发生了。”
俄国人的绿眼睛令Solo有一瞬的不安。但他很快稳住了自己，“咳，作为一个绅士，我可不想去猜测你和那个女佣之间发生了什么。”
两分钟后他们终于又发现了一扇漂亮的天蓝色木门，将手放上门把时，Solo愉快地发现它可以拧动。他拉了一把，但没能拉开。于是双手齐上，用力。
依旧纹丝不动。
他再尝试了一次，然而——该死，它就像本笃会修女一样坚贞不移。苏联特工见状想上前帮手，但Solo抬起一只手臂制止了。“别出声。”他说，半跪下来，耳朵贴在厚重的门板上，左右调试着门柄，皱着眉听了一会儿。
“弹簧气阀，”他做出诊断。“带有沙锤”，他向下伸出手。“和小铅球。锁舌，”他非常自然地拿起Illya的外套拭了拭手，后者危险地眯起了眼。“有些生锈，大概从四十年代起到现在就没换过，所以卡在了里面。总而言之，”美国人直起身，理了理西装下摆。“我们得换条路了。我真希望现在能有一份地图。”
“你必须，”Illya说。“像挤牙膏一样说话吗？”
Napoleon Solo非常专业。尽管有些受挫，他依然很乐观。他今天刚刚把两位女士收入彀中，其中一位现在就在马甲下面。没有什么能影响艺术惯盗兼玩弄女性者的心情。但就在这时，他看见Illya握上了门把。
苏联特工往右一拧，用力向里拉。随后的事就是，门开了。
Solo难以置信地看了那人一眼。门没有被卸下来，弹簧也没有损坏。这是一扇再普通不过的门，Illya Kuryakin刚刚把它拉开了。而他没有。
“锁舌卡住了，哈？”
俄国人轻描淡写地羞辱道，以胜利者的姿态用肩抵着门，示意他先走。Napoleon Solo沉痛地、垂头丧气地走出去时，听见那人在他耳边嘲讽地说了句，“牛仔。”
那人的气息呵在他颈间的汗毛上。该死的克格勃。
他们在午睡时间回到广场大酒店，而Gaby，尽管不大情愿，得留下来和名媛们一起喝下午茶。Illya向Solo把相机要回来，后者一开始是拒绝的。“是我搞到了入场券。”美国人说。
“相机是苏联产的，”Illya不依不挠。“靠的是苏联的高科技，而不是因为你睡遍了整个罗马。把它给我。”
Solo抿直了嘴，不情愿地让步了。Illya狐疑地看了他一眼，美国人故作无辜地露出抬头纹。于是他低下头，仔细地检查起来。
“不是这个。”Illya抬起头，鄙夷地说。
Napoleon Solo无奈地把真的微型相机，而不是打火机，丢进了他的掌中。苏联特工几乎没有再花时间和他寒暄，转过身就把自己锁在了房里。“待会儿见。”基于礼貌原则，Solo还是说了声道别，虽然他非常怀疑自己的搭档是否听得到。
“待会儿见，牛仔。”一个闷声闷气的声音隔着门传来。
Solo有些惊讶。
正当克格勃忙着冲洗照片时，中情局专员也有一些私人的事待办。夜长梦多，这一行讲究的是迅速脱手。他回到楼上自己的房间，取出一个电话本，翻到“养老金”一栏，算了一下时差，然后拨通了一个号码。
“早安，巴拿马。”电话那头传来一个沙哑的男声。
“早安。”Solo油腔滑调地说。“我给你带来了一个好消息。”
他迅速地暗示了一桩有利可图的生意，一些语焉不详的只言片语，比如说，一个著名的意大利新法西斯分子，一张十年前被拍卖的15世纪草图。巴拿马掮客沉默地听着，最后说，“我拿七成。”
“抱歉？”
“我拿七成。”
“恕我直言，先生，”Solo亲切地说。“你为什么不去抢银行呢？”
“你现在是中情局的人了，Nap，”男人打了个呵欠。“你上次和条子们合伙，让一个老兄落了网，好多人点名要你的脑袋，还有人点名要你的屁股。这就是你要交的税，懂吗？”
“我知道，”Solo继续维持和蔼的口吻。“但你在跟一个中情局的人谈税务的问题。”
那头不满地嘟囔了一声。“那又怎么样？”
“那就意味着，”语调上扬。“这不是应该做的事。”停顿。“中情局在巴拿马有很多人。”
“你在开玩笑吧，老兄？”男人急忙说。
Napoleon Solo将话筒夹在耳边，扬起眉，但没有作声。你说呢？
“好吧，好吧，还是和以前一样。”那人说。“我会帮你卖个好价钱的，但是答应别把我卖给条子，否则够你受的，我发誓。”
放下话筒后，Solo往杯里加了块冰，给自己倒了点白兰地。事情办得还算满意，两头通吃的艺术惯盗兼中情局专员靠在桌旁，舒展了一下双腿。但这时电话铃声又响了。
出于一个职业盗贼的警觉，他犹豫了一会儿才将话筒拿起。“您好？”他谨慎地问。
一丝微笑很快浮现在他唇边。是今天上午那个女人。
“我感觉我的一生，”他感慨地说。“都在等这个电话，夫人。”
“别跟我来这一套，耍把戏的。”她似乎并不买账。“您今晚什么时候在？”
“整晚都在。”
“九点半。”电话那端说，喘息一声。“让我们看看您的手还有多少能耐。”
“它们会把浑身解数都使出来的。”
“最好如此。”又是那种挑逗的喘气。美国绅士觉得自己，很不礼貌地，要有反应了。所幸她看不到，不然多么失礼。 最后她挂了电话。
Solo吹了声口哨。应该来点音乐。他走到唱片机旁翻了翻，拣出一张碟放上。前奏响起，马里奥兰佐开始唱一首那不勒斯老歌，《Dicitencello Vuie》：
告诉我，你脑海里在想什么？
你那迷人的双眼，注视着我
他眼前浮现那双知更鸟蛋般的蓝眼睛。他在其中下沉，向更深处泅溯，就像他们在船坞的那个夜晚，Illya的重量拽着他往下沉一样。水从窗里灌进来，他的肺部火烧火燎。然后他迅速吸了口气，浮出水面，眼前是俄国人忧郁的碧眼。
让我们脱下面具
唱片机里的男人撕心裂肺地唱道。
……坦诚相待！
那老派、深情、无往不胜的声音。Napoleon Solo忽然想到了什么——他忽然回想起来了，就在刚才打电话的时候，有什么东西不对劲。他找出一个笨重的电话分析仪——美国的，高科技——将它搬到电话机前，把“C” 和 “D”的按钮旋开。半分钟之后，他明白了。
但为时已晚。外头传来重重的几下敲门声。他将手枪塞进枪套里，犹豫着还是拉开了门。
Illya Kuryakin站在门外，脸色铁青。
“你窃听我的电话，红色恐怖。”Solo说，尽量表现得很生气。虽然艺术惯盗确实很生气。
然而克格勃特工不说废话。“那张画在哪？”他低吼道，像头中了枪的棕熊一般闯进了他的房间。
Solo见过Illya的狂躁症发作。他们第一次坐下来会面，俄国人就当着他的面掀翻了桌子；在斗兽场边上的废墟里，他看见他给了前来挑衅的人一拳；还有最后，当他发现他把那卷磁盘拿走了的时候，那人镜中的手抖得如无法自控一样。他知道现在Illya又要开始不对劲，俄国人的手又在颤抖，就像演奏家贴着裤缝练习轮指，在一片不祥的死寂中，仿佛能听见三角琴蓄着怒意的颤音。齿轮在转，链条咔咔作响，苏维埃的杀人机器运转良好，而且就要开动。
“你看上去不大好，”Solo关切地说。
事实上，红色恐怖似乎下一秒就能喷出火来。
“然而——真遗憾，我也没有药。”美国人说着便往一旁撤，摸索着去拿电话，“要我叫医生吗？还是，或者，让Gaby来给你做人工呼吸？”
他很快便发现这是个不明智的建议。Illya的手紧握成拳，朝他逼近过来，显然，一场恶战在所难免。面对这样一个举重选手，先发制人不见得有优势，Solo想起了在西柏林男厕里的那一遭。然而，真正的绅士敢于以卵击石。美国人看了看自己的手，摇了摇头，然后干净利落往Illya的左脸上打了一拳。
而俄国人的反击又快又狠。下一秒Solo就被掀翻在地上，Illya的手直扼他咽喉。Solo拼命抻直了腿，成功绊倒了一个曲腿三角小桌。花瓶掉下来，砸在Illya的头上，后者大吼一声，头上满是花瓣。他趁机反扣住那人的双手，但并没有占到多久便宜。很快，他还没来得及欣赏Illya鬓角枕着的紫罗兰，俄国人的肘弯就从后面把他的脖颈锁死，就跟他们在西柏林的男厕里大干一架时一样。 Solo徒劳地扳着Illya的手臂，但后者寸步不让。克格勃根本不肯松手。
这种激情
马里奥兰佐在他们头顶深情地唱道。
是一种强于锁链的力量
折磨着我的灵魂
要置我于死地
Napoleon Solo认为，他这次大概真的完了。这次可没有克格勃头儿来救他。他忽然想上一次险些死在俄国特工手里时，Oleg不过叫了一声“Kuryakin”，Illya就像头小狼狗一样，眼巴巴地掉头望向他。中情局专员忽然认为那非常有趣。非常有趣，虽然他现在性命危在旦夕，他还是莫名想要微笑。
“你骗了我，”Illya终于开口，在他脑后气喘吁吁地说。而Solo还在试图抵抗。俄国人收紧肘弯。“你骗了我！”
“听我解释，Peril，”Solo试图诱哄。“先松手。”
但俄国硬汉丝毫不为所动。
Solo感到喉咙发紧。蓝色的知更鸟蛋壳上，纹路正沿着弧度开裂。
而唱片机里激情澎湃的男声还在唱：
我渴望你
就如渴望空气